Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
Они сидят в комнатушке под самой крышей - под самым небом, - и смотрят в маленькое оконце, сквозь которое видны только облака. Они сидят, прижавшись друг к другу, укутавшись в одно на двоих одеяло, потому что по комнате гуляют мартовские сквозняки, такие же бесцеремонные и шальные, как мартовские коты.
Двое сидят и смотрят куда-то вдаль, на небо - и дальше, похожие, словно близнецы: русоволосые, с глазами цвета едва появившейся на деревьях листвы, с вечно чуть мечтательным выражением лица и лёгкой улыбкой. Почти одинаковые, он и она, только у неё рассыпаны по щекам щедрой рукой веснушки.
Двое сидят и рассуждают, что март - это, конечно, хорошо, даже прекрасно, замечательно это, но только, все-таки, ещё не совсем весна. Вот когда смотришь в календарь - весна, а на деле - ещё нет. Все-таки, слишком он близок к зиме, март, слишком часто заходит к ней в гости и водит гостей к себе, подобрал теперь привычку морозить, не со зла, конечно, скорее - по безалаберности. И это ни в коем случае не плохо, нет - все мы разные и можем быть такими, какими захотим. Но это вот совершенно точно ещё не весна.
А весна, рассуждают они, на самом деле начинается в апреле, вопреки всем календарям. Да и что, в сущности, те календари - так, бумажки. А это значит, что тем, кто ждёт настоящую весну, нужно ждать апреля. И они ждут.
Ждут долго, уже целый вечер. Сочиняют стихи - вместе, построчно, он - одну строку, она - другую, но так складно, будто пишет это один человек. Будто думают они сейчас об одном и чувствуют сейчас одно, и об этом одном говорят, на два голоса, в рифму. Они так умеют.
"Это," - думает Веста.
"Потому," - думает Апрес.
"Что мы вместе сейчас ждём апрель," - заканчивают они оба.
"А значит, мы делаем сейчас одно," - думает она.
"И думаем сейчас одно," - продолжает он.
"Одновременно," - вместе.
"И поэтому," - она.
"У нас получается," - он.
"Одно общее стихотворение. Об одном".
Они вздыхают синхронно и начинают негромко говорить.
- Апрель...
- Что он есть?
- Это свежий ветер...
- Пронзительно солнечный...
- Переполняющий тебя собой...
- И будто желающий унести далеко-далеко...
- Апрель - это ощущение счастья без причины...
- Когда все твои невзгоды исчезают, стоит только пройти по улице несколько метров...
- Пропитаться солнцем...
- Взглянуть на едва появившуюся зелень...
- И недавно проклюнувшиеся первые цветы...
- Почувствовать запах ещё не распустившейся...
- Но уже почему-то цветущей по твоим ощущениям...
- Сирени...
- Апрель - это свет...
- И лёгкость...
- И пение птиц, прилетевших с юга...
- И звонкие ручьи...
- Апрель - это мы, - заканчивают они хором и замолкают.
Вслушиваются в тишину квартиры. Слушают, как где-то там, на улице, звенит капель и неспешно, тихо, катится своим чередом мартовский вечер, а на крыше, кажется, чирикают птицы и тихо подвывает в трубах ветер.
Небо в оконце меняет свой цвет с голубого на розовый, затем - на сиреневый.
- Когда придёт апрель... - начинает тихонько кто-то из них.
- Дни будут яркие... - подхватывает другой.
- Но не жаркие...
- Живительно-ветреные...
- И лучистые...
- И мы будем танцевать на улицах...
- И запускать воздушных змеев...
- И привязывать к веткам деревьев ленты...
- И громко смеяться...
- И отбивать каблуками туфель...
- По камням площадей тихий ритм...
- Будто пульс...
- Самого города...
- И будем любить...
- Всех на свете...
- И весь свет...
- Мы и сейчас любим...
- Только сейчас нам холодно...
Они тихонько переводят дыхание, глядя на небо глазами, полными мечтаний.
- Мы будем весенне-радостные... - тихо шепчут они.
- И на нас будут с улыбками смотреть...
- Духи ветра...
- С самых-самых небес...
- И улыбаться...
- Мы верим в это...
Небо становится тёмным, но не чёрным, а рыжеватым от фонарей. Город за окнами все ещё тихо шуршит, будто ворочается с боку на бок перед сном, тоже о чем-то мечтая.
Двое в маленькой комнатушке под самой крышей - под самым небом, - тихонько засыпают, все так же, сидя, прижавшись друг к другу боками, под одним на двоих одеялом, похожие настолько, насколько только могут сходиться те, кто суть - одно.
Они засыпают, ожидая апрель, хотя это, в сущности, всего лишь детская прихоть, ведь кому, как не им, знать, что апрель всегда внутри них.
Demi Urtch
Двое сидят и смотрят куда-то вдаль, на небо - и дальше, похожие, словно близнецы: русоволосые, с глазами цвета едва появившейся на деревьях листвы, с вечно чуть мечтательным выражением лица и лёгкой улыбкой. Почти одинаковые, он и она, только у неё рассыпаны по щекам щедрой рукой веснушки.
Двое сидят и рассуждают, что март - это, конечно, хорошо, даже прекрасно, замечательно это, но только, все-таки, ещё не совсем весна. Вот когда смотришь в календарь - весна, а на деле - ещё нет. Все-таки, слишком он близок к зиме, март, слишком часто заходит к ней в гости и водит гостей к себе, подобрал теперь привычку морозить, не со зла, конечно, скорее - по безалаберности. И это ни в коем случае не плохо, нет - все мы разные и можем быть такими, какими захотим. Но это вот совершенно точно ещё не весна.
А весна, рассуждают они, на самом деле начинается в апреле, вопреки всем календарям. Да и что, в сущности, те календари - так, бумажки. А это значит, что тем, кто ждёт настоящую весну, нужно ждать апреля. И они ждут.
Ждут долго, уже целый вечер. Сочиняют стихи - вместе, построчно, он - одну строку, она - другую, но так складно, будто пишет это один человек. Будто думают они сейчас об одном и чувствуют сейчас одно, и об этом одном говорят, на два голоса, в рифму. Они так умеют.
"Это," - думает Веста.
"Потому," - думает Апрес.
"Что мы вместе сейчас ждём апрель," - заканчивают они оба.
"А значит, мы делаем сейчас одно," - думает она.
"И думаем сейчас одно," - продолжает он.
"Одновременно," - вместе.
"И поэтому," - она.
"У нас получается," - он.
"Одно общее стихотворение. Об одном".
Они вздыхают синхронно и начинают негромко говорить.
- Апрель...
- Что он есть?
- Это свежий ветер...
- Пронзительно солнечный...
- Переполняющий тебя собой...
- И будто желающий унести далеко-далеко...
- Апрель - это ощущение счастья без причины...
- Когда все твои невзгоды исчезают, стоит только пройти по улице несколько метров...
- Пропитаться солнцем...
- Взглянуть на едва появившуюся зелень...
- И недавно проклюнувшиеся первые цветы...
- Почувствовать запах ещё не распустившейся...
- Но уже почему-то цветущей по твоим ощущениям...
- Сирени...
- Апрель - это свет...
- И лёгкость...
- И пение птиц, прилетевших с юга...
- И звонкие ручьи...
- Апрель - это мы, - заканчивают они хором и замолкают.
Вслушиваются в тишину квартиры. Слушают, как где-то там, на улице, звенит капель и неспешно, тихо, катится своим чередом мартовский вечер, а на крыше, кажется, чирикают птицы и тихо подвывает в трубах ветер.
Небо в оконце меняет свой цвет с голубого на розовый, затем - на сиреневый.
- Когда придёт апрель... - начинает тихонько кто-то из них.
- Дни будут яркие... - подхватывает другой.
- Но не жаркие...
- Живительно-ветреные...
- И лучистые...
- И мы будем танцевать на улицах...
- И запускать воздушных змеев...
- И привязывать к веткам деревьев ленты...
- И громко смеяться...
- И отбивать каблуками туфель...
- По камням площадей тихий ритм...
- Будто пульс...
- Самого города...
- И будем любить...
- Всех на свете...
- И весь свет...
- Мы и сейчас любим...
- Только сейчас нам холодно...
Они тихонько переводят дыхание, глядя на небо глазами, полными мечтаний.
- Мы будем весенне-радостные... - тихо шепчут они.
- И на нас будут с улыбками смотреть...
- Духи ветра...
- С самых-самых небес...
- И улыбаться...
- Мы верим в это...
Небо становится тёмным, но не чёрным, а рыжеватым от фонарей. Город за окнами все ещё тихо шуршит, будто ворочается с боку на бок перед сном, тоже о чем-то мечтая.
Двое в маленькой комнатушке под самой крышей - под самым небом, - тихонько засыпают, все так же, сидя, прижавшись друг к другу боками, под одним на двоих одеялом, похожие настолько, насколько только могут сходиться те, кто суть - одно.
Они засыпают, ожидая апрель, хотя это, в сущности, всего лишь детская прихоть, ведь кому, как не им, знать, что апрель всегда внутри них.
Demi Urtch