четверг, 24 ноября 2016
19:06

Такое удовольствие

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
открыть для себя Пратчетта и его Плоский мир. Начала с цикла про Ведьм и сейчас, дочитывая последнюю книгу, разрываюсь от двух чувств: удовольствие от прочитанного и последняя книга же!! аааа!
С героинями совершенно не хочется расставаться.

И то странное чувство, когда читаешь рассказ про знакомый мир от другого переводчика и тратишь половину времени на препирательство с этим самым переводчиком "какая маманя? сам ты маманя!", "какая бабаня?!! сам ты такое слово!" "как-как ты назвал горы?" Боги, дайте ему кто-то прочитать другие книги и познакомьте с персонажами, наконец!!

@темы: книги командора

URL
суббота, 19 ноября 2016
16:04

Месть с того света

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
В одном из сражений 9 века викинг Сигурд Эйстейнссон, ярл Оркнейских островов, разбил войско шотландского вождя Маэля Бригте. Согласно «Саге об оркнейцах», Сигурд отрубил Маэлю голову и привязал её к своему седлу. Болтавшаяся во время скачки голова исцарапала зубами ногу ярла, и Сигурд умер через несколько дней от попавшей в рану инфекции.


(укусы людей лечатся хуже всего: практически стопроцентная вероятность нагноения ран. Хуже только крысиные и свиные укусы)

@темы: добро пожаловать в мое сумасшествие

URL
14:29

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
Собирала в ладони камни, траву и кровь.
Я творила тебя, тихо пела тебе без слов,
чтобы сделать из мягкой глины живую плоть.
Это я ль не гончар, это ль я себе не господь?
Ты не будешь ничьим творением - только мой,
на тебе мое имя светится, как клеймо.
Я упорно вдыхала жар тебе в сухость рта,
доверяла тебе миллионы подлунных тайн,
Четверть года молчать, собирать тридцать три травы -
ночью камнем лежал, чтобы встать на заре живым.
Ты смотрел, и твой взгляд словно лед меня холодил,
потому что не билось сердце в твоей груди.
Ничего не болит и набатом внутри не бьет -
я вложила меж белых ребер тебе свое.

Так прошел целый год, и проходит за ним другой.
Ты сидишь у колен моих, создан моей рукой,
и напрасно с надеждой смотришь в мои глаза,
Потому что мне больше нечего рассказать. (с)

@темы: сказки (цикл рассказов про чудеса)

URL
четверг, 17 ноября 2016
23:21

А чего ты хочешь на самом деле?

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
Трижды Нил был песком бесплодным и был рекой.
Я просила богов три года мне дать покой, но смеялись они в ответ на мои слова.
И тогда, от обиды горькой едва жива, приходила я в храм под покровом кромешной тьмы.
У богини глаза были алы и голодны,
возлагала дары и жертвы к ее ногам,
поджигала пред ней удушливый фимиам,
я просила богиню-кошку лишь об одном - чтоб дорога твоя любая вела в мой дом,
обещала себя в служение навека.
Загорались огнем жаровни до потолка, были тихи слова мои, тихим и был ответ, но даров не взяла моих ни одного Сехмет.
День проходит за днем извилистой чередой, народилась луна на небе,
и в день шестой ты ступил, озираясь несмело, на мой порог.
На седьмой вертикальной иглою стал мой зрачок. (с)

@темы: сказки (цикл рассказов про чудеса)

URL
вторник, 08 ноября 2016
14:12

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
08.11.2016 в 12:12
Пишет  Гьюрд:

Материал ниже написан драгоценным единочаятелем Тьёрн.

Емкое, точное и красивое изложение того, что, вообще-то, лежит на поверхности, но о чем мало кто задумывается из тех, кто считает себя причастным.

У Тьёрн ее пост дан в сцепке с конкретной песней и ее текстом. Если бы это был мой материал, я бы дополнил его отсылкой к "Кануну всех святых" Брэдбери. Кстати, прекрасная книга для чтения в дни Самайна.



"Это я просто хочу ненавязчиво напомнить, что изначально килотонны хеллоуинского декора были килотоннами защитных амулетов.

А свечи и подношения (выпечка, сласти, молоко, мёд и эль... о прочем - скромно промолчим) выставлялись, по большей части, вдоль дорог, чтобы те, кто путешествует, странствует, гуляет и охотится в эти дни и ночи в Среднем Мире, удовлетворили свои потребности и без помех проследовали своей дорогой.

Как можно дальше отсюда.

Никуда, ***, не заходя.

А обычай "маскарада", помимо игры в те же самые толпы "выходцев и проходимцев", восходит ещё к насущной нужде разных неумных человеков, нарушивших свои гейсы, клятвы и просто сильно чем-то насоливших богам, духам и мертвецам, тупо спрятаться от законно ожидаемых неприятностей под личиной "кого-то другого".



Или кто-то правда думает, что типичный языческий ирландец (скажем), добрый фермер и разумный отец семейства, просто спал и видел, как бы к нему на самайнский ужин зашёл какой-нить ельфийский король... со свитой... и с собачками?..

Нет, товарищи, ничего такого добрый фермер не хотел. Более всего он хотел, что бы все эти грёбанные чудеса прошли мимо его крыльца. Не оглядываясь. Вообще ни его дома, ни его поля, ни его скота, ни его чад и домочадцев не замечая.

Потому, что этот добрый фермер ещё не завёл себе пагубной привычки полагать себя "пупом Мироздания" и, как следствие, мерять всё, сущее в этом Мироздании, собой.

Благодаря чему добрый фермер просто и бесхитростно знал (нижним мозгом, да), что "есть многое на свете, друг Горацио", что вообще не стоит мерять человеческими мерками.

И все те толпы, кавалькады и свиты, которые шатаются по разным надобностям через Средний Мир в Зимние Ночи - как раз из числа этого самого "многое". А потому запросто могут сделать плохо и невесело доброму фермеру со всем его семейным подрядом, даже совершенно ничего "против" него не имея. Просто в силу "естественной разности метаболизмов".



Кроме того... бес-смертие, товарищи, порой очень тесно соседствует с без-жизнием. Местами даже взаимопроникая.

Да и вообще... вечность - это, кроме прочего, довольно холодное место.

Вот почему тот, кто имеет хотя бы шансы на пребывание в ней, либо быстро становится "скорее мёртв, чем жив", либо отчётливо "подвигается" на вопросах генерирования и обладания энергией.

Энергия - это тепло и свет. Это - жизнь в "месте и времени", жизни чуждом.

Бытие в таких категориях и реалиях... накладывает отпечаток". (с) tjorn

URL записи

@темы: азы

URL
пятница, 04 ноября 2016
13:53

Мир - удивительая штука

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
Вытягиваешь с виртуальной барахолки бусины -потому что недорого и прилично по штукам, дёргаясь пришлют ли вообще - а они оказываются можжевеловые.
Ууу, какой запах даже из еще не распечатанного пакета. Ууу, аромат тихо растекается по комнате.
Мир, ты - лапочка.

@темы: я люблю тебя, жизнь

URL
четверг, 03 ноября 2016
15:24

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
13.01.2014 в 22:24
Пишет  LENNON_GLASSES:

04.12.2013 в 16:06
Пишет  Птица Ворон:

Черт, я люблю этого человека х)

04.12.2013 в 12:13
Пишет  Diary best:

Пишет  Профессор Хьюберт:

Самый неполиткорректный принц в мире



Мне очень нравится это фото, оно как нельзя лучше отображает характер Принца Филиппа. Муж королевы походя обронил очередную фирменную шуточку и строгий полицейский чуть не лопается от смеха, стараясь держаться по стойке смирно. А сам Принц, в свои 91, как ни в чем не бывало идет пешком по холоду в церковь после затяжной болезни, когда королева отправилась туда на машине. Филипп идет в сопровождении только конюшего. В этом весь он.
читать дальше

via

URL записи

Не свое | Не Бест? Пришли лучше!



URL записи

URL записи

URL записи

@темы: мужчина - это не женщина

URL
понедельник, 31 октября 2016
14:04

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.

@темы: диагностика состояния

URL
понедельник, 24 октября 2016
13:32

Приквел к Диким лебедям :)

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
Темный потенциал. Три истории.

История первая. Светловолосая.

- Здесь все так, как в твоей пещере, может быть, хоть это развеселит тебя? - Король нежно провел рукой по бледной щеке златовласой красавицы, - я хотел бы, чтобы моя жена улыбалась…
И Эстер улыбнулась. Впервые за долгое время, улыбнулась, увидев крапиву и начатую зеленую рубашку. Теперь все получится. Теперь ее брат будет свободен от заклятия!

***

- Архиепископ оказался прав! – король гневался не на шутку, а чем могла ответить ему Эстер? Лишь безмолвными взглядами и слезами. Скажи она хоть слово – и ее брат умрет…
- Ты ведьма! Зачем иначе тебе понадобилось ходить на кладбище ночью? Ты можешь хоть как-то оправдаться?
Эстер покачала головой и уставилась в окно. Ей все равно, как закончится ее собственная жизнь, только бы успеть завершить рубашку для брата.
- Куда ты смотришь? – король проследил за ее взглядом, обернулся, подошел к окну и распахнул его.
Крупный черный ворон с громким карканьем оторвался от ветки и улетел в свинцовое, налитое дождем небо.
- Пусть народ судит тебя! – печально произнес ее муж.

***

Ее везли на костер. Эстер судорожно плела последний рукав колючей рубашки, нащупывая непослушными пальцами пучки кладбищенской крапивы. Она прижимала свою работу к груди, отчего открытая кожа покрылась волдырями. Из глаз бежали слезы – такие же жгучие, как крапива.
- Ведьма! Ведьма! – орала толпа, скаля на нее злые, нечеловечески кровожадные морды. Казалось, ее окружают демоны, собираясь утащить с собой в ад.
Кто-то бросил тухлое яйцо, и мерзкая, отвратительно пахнущая жидкость растеклась по плечу, испачкав ворот неоконченной рубашки.
- Сжечь ее!
«Скорее… Скорее… Только бы успеть…» - думала Эстер, беззвучно шевеля губами, ни на кого и ни на что не обращая внимания.
- Она бормочет заклинания!
- Ее пальцы плетут колдовство!
Толпа никак не могла угомониться. Какая-то неопрятная женщина вырвалась из моря толкающихся людей, подскочила к повозке и схватила рубашку, попытавшись вырвать.
Дыхание сперло, Эстер охватил ни с чем несравнимый ужас. «Нет! Только не это! Все что угодно! Лучше вырвите мне кусок плоти! Только не мою работу!»
Женщина обожглась, пронзительно взвыла, одергивая руку.
- Это какое-то проклятие! – кричала она, показывая толпе ладонь и запястье, которые пошли красными пятнами. – Сожгите ее, пока не прокляла нас всех! Сожгите, пока не наслала на нас страшную болезнь! - голос женщины становился все пронзительнее и истеричнее. – Сожги-и-ите!!! Пока эта зараза не распространилась! Как только она умрет, я исцелюсь!
Солдаты короля отталкивали беснующихся людей. А сам король, сидел на возвышении рядом с помостом, где был приготовлен костер для Эстер. Опущенные плечи и поникшая голова – вся его поза говорила о том, как ему жаль…
Эстер могла бы его полюбить, могла бы стать для него хорошей женой и сделать его счастливым, если бы не долг перед заколдованным братом. Только о нем, об Эрике, она могла думать в эти последние месяцы, только о его свободе.
В нее полетел камень, ударившись о бок повозки, затем второй, третий, один из них больно задел спину, другой чиркнул по виску, и теплая струйка крови потекла вниз, капая на плечо.
Крупный черный ворон, круживший до сих пор где-то очень высоко, спикировал сверху на повозку, вцепился когтями в край.
- Сам дьявол в обличье ворона прилетел к ней! – крикнул лысоватый священник, неистово крестясь.
«Сейчас. Сейчас. Потерпи, родной» - мысленно повторяла Эстер. Повозка остановилась. Солдаты, направляемые архиепископом, оттеснили толпу и окружили девушку.
- Хватайте! Ведите на костер! – командовал священнослужитель.
Закованный в латы люди хмуро смотрели на сплетающую зеленые нити Эстер, на ворона, косящего на них круглый желтый глаз, и никто не решался дотронуться до нее первым.
Усатый солдат наконец превозмог себя, протянул руку, сомкнул пальцы на ее хрупком предплечье, отчего она вздрогнула, но не выпустила из рук работу. Он словно бы снял оцепенение – дюжина других рук потянулись к девушке, но в этот момент ворон раскрыл крылья, хрипло каркнул и ударил клювом по тянущимся пальцам. Черная птица взлетела, набрасываясь на солдат, клевала, рвала когтями.
Кто-то кричал, прикрывая глаза, кто-то пытался ударить ворона мечом. Тот усатый солдат схватился за копье. Битва была неравной. И Эстер смотрела на все происходящее полными слез и ужаса глазами. Ее пальцы сами привычно связывали нити. Еще немного… Еще чуть-чуть… Ей хотелось кричать, чтобы ворон улетал прочь, чтобы не подвергал себя такой опасности, но говорить нельзя, иначе она сама убьет его быстрее, чем все солдаты вместе взятые.
Пока другие сражались с птицей, молодой сильный священник из свиты архиепископа цепко схватил Эстер за плечи и рывком вытащил из повозки, поставив на ноги. Он принялся вырывать из ее рук рубашку. Эстер сжалась в комок, сгорбилась, согнулась, защищая работу своим телом. Но священник не знал жалости и не боялся укусов крапивы. Он потянул так, что зеленые нити затрещали, одна из них лопнула. Эстер закричала бы, если бы могла… Сердце бешено колотилось. «Нет! Нет! Пожалуйста… Прошу вас…» - мысленно умоляла девушка.
- Оставь это ей! – вдруг сказал король громким властным голосом.
Молодой священник отпустил рубашку. Эстер взглянула на мужа полными благодарности глазами – лучшего подарка он не смог бы для нее сделать.

Подгоняемая молодым священником, она поднималась по наскоро сколоченным деревянным ступенькам на костер. На ходу дрожащими пальцами Эстер доплетала рукав рубашки. Сейчас ее свяжут, и все будет кончено...
Оглядываясь через плечо, девушка видела, как продолжает сражаться с солдатами ворон. Черные перья усыпали всю землю.
Он вдруг оставил своих прежних противников, взмыл высоко в воздух и ринулся к помосту, когти вцепились в лицо священника, клюв оставил на лбу кровавый след, мощные крылья ударили, сбрасывая того вниз.
Эстер завязала последний узел, подняла и распахнула рубашку. Она бы накинула ее на ворона, но вдруг король вскочил с места, воскликнул:
- Неужели никто не может ничего сделать с этой проклятой птицей?!
Резким движением выхватил копье из рук одного из стажей, стоящих рядом, размахнулся и метнул....
Острие ударило ворона в грудь, откинуло назад, пригвоздив прямо к столбу, приготовленному для Эстер.
Девушка бросилась к нему. С неизвестно откуда взявшейся силой выдернула копье. Обхватила поникшие крылья. Укутала зеленой рубашкой из крапивы. Он принялся преображаться прямо на глазах, перья черным вихрем разлетелись в разные стороны, вытянулись руки и ноги, голова безвольно упала на колени присевшей Эстер. Он снова стал человеком. Только поздно… уже поздно. Эта рубашка должна была стать его спасением, а стала погребальным саваном. Обожженные крапивой ладони, прогулки по кладбищу, неспособность защитить себя перед мужем и архиепископом, отказ от собственного счастья и готовность пойти на костер, несколько месяцев молчания… все зря… Из глубокой раны на груди сочилась кровь. Брат лежал неподвижно, не дыша…
- Эрик… - вымолвила Эстер. – Эрик…
Он больше никогда ей не ответит.
И тогда она закричала. Так громко, так болезненно, так пронзительно. В этом крике была все отчаяние и вся боль, вся досада, вся любовь к брату, все несказанные слова, а еще было нечто новое для Эстер – ненависть. К архиепископу, назвавшему ее ведьмой. К королю, убившему брата. К молодому священнику, тащившему ее на костер. К усатому солдату, первым ее схватившему. К женщине, пытавшейся отнять рубашку. Даже к лошади, тащившей повозку. Ко всем и к каждому. Казалось, она ненавидела даже мотыльков, случайно пролетавших мимо, и муравьев, сновавших по земле. Здесь на площади не было ни единого существа, которого бы она не ненавидела, и которому не желала бы в этот момент смерти.
Ее крик прошел сквозь толпу, словно нож сквозь масло. Люди падали, корчась, покрываясь пятнами, словно от ядовитой крапивы. Там, куда Эстер поворачивала голову, тут же появлялась дорога, вымощенная мертвыми и умирающими.
Люди в ужасе убегали, хватали своих кровожадных детишек, желавших посмотреть, как сжигают заживо человека, спасали свои грязные мелкие душонки. Они убегали, топча друг друга, словно стадо неразумных испуганных животных. А им в спины смертельным копьем ударял крик.
Когда голос иссяк, она наконец обратила внимание на короля, раздававшего приказы солдатам и пытавшегося дозваться ее.
- Эстер! Эстер! Что ты делаешь? Эстер!
- Что ТЫ сделал? – сказала она, ступая к нему.
Она шла, не обращая внимания на стражу, придворных, священников, загораживающих собой короля. Она лишь поднимала руку – и легкая, словно перышко, человеческая фигурка отлетала в сторону. Никто и ничто не могло помешать ей приблизиться к своему законному супругу.
- Что ТЫ сделал? – повторила Эстер, а ему нечего было ответить.
На пути вдруг выросла мощная фигура архиепископа. Тыча в лицо позолоченный крест, он истово шептал молитвы.
- Изыди… - разобрала она в его лепете.
- Вот и изыди! – Эстер рассмеялась, взмахнула рукой, и святоша улетел куда-то за помост, приложившись головой о каменную кладку ближайшего дома.
Больше никто не пытался ей помещать. Король стоял, печально глядя на жену, в его глазах плескались раскаянье и боль, страх и еще не потухшая любовь…
- Что ты сделал? – в третий раз спросила она.
- Я не знал… Не мог знать! Не мог…
- Ты мог поверить мне! – Эстер подошла вплотную, положила руки ему на грудь. Она знала, что произойдет дальше, и ни капли об этом не сожалела. Она чувствовала, как под ладонью в последний раз маленькой птичкой трепыхнулось и затихло сердце, видела, как ушла жизнь из его ясных глаз. Он обмяк, мешком повалился на землю.
- Я могла бы тебя полюбить… - прошептала она, отвернулась и снова пошла к столбу, где лежал ее мертвый брат.

***

Король был уже не молод, но хорош собой, обходителен, богат и не глуп. Что нужно еще? Все остальное она сделает сама.
Свадьбу сыграли наскоро. И все придворные, путешествующие со своим монархом, удивляясь внезапно вспыхнувшей страсти его величества к чужеземке. Несколько последних лет он пребывал в трауре по своей прежней жене и не хотел смотреть ни на одну женщину. Но Эстер его выбрала.
Они стояли на борту судна, плывущего к ее новому дому, глядя, как приближается далекий берег, как вырисовываются из тумана скалы, холмы и шпили башен. Здесь отныне она будет жить. Где-то далеко позади осталось все то, что она любила, и все, что ненавидела. Давно в могиле Эрик и все причастные к его смерти. Первый муж Эстер. Архиепископ. Та глупая обманутая девушка, которой увлекся когда-то ее брат, и которую после разлюбил. Именно она опоила его зельем, превратив в ворона. И та лесная колдунья, которая дала ей зелья. Эстер узнала все ее секреты, а затем убила. Мертвы все… Прочие позабыли и ее лицо, и ее имя. Да и она сама не помнит себя прежнюю. Теперь Эстер другая – полная силы, жесткая, не поддающаяся эмоциям. Сила плещется там, где когда-то было море любви. Невиданная сила. И Эстер сама знает, как сделать себя счастливой.
- У меня есть дочь и одиннадцать сыновей, - сказал король, его взгляд при этих словах наполнился нежностью.
Эстер лишь вопросительно изогнула бровь.
- Мальчики умны и добры. Они ходят в школу и пишут на золотых досках алмазными грифелями. А Элиза…
- Так зовут девочку?
- Да. Элиза – она просто прелесть. Как она мила! Столько любви в этом юном создании! Ко мне, к своим братьям...
Эстер улыбнулась уголками губ.
- И насколько сильно любит Элиза своих братьев?..

© Владислав Скрипач

@темы: сказки (цикл рассказов про чудеса)

URL
суббота, 22 октября 2016
22:31

Подслушанное

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
Немного раздражает, когда женщина утром зевая спрашивает:
— А ты меня вчера еще долго тр@хал?

@темы: дуракаваляние и курощение

URL
22:28

Доброй ночи!

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
Уровень "гормонов счастья" достигает максимума во время cекcа и при употреблении сладостей. Так что если одновременно жрать шоколадку и тр@хаться, может разорвать от счастья. Берегите себя.

@темы: дурака валяние

URL
14:41

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
У ведьмы четыре жизни на безрассудства.
Как в первой была вороном без крылов.
Садилась на камень, сваленный у распутья,
Считала количество срубленных там голов.

Как во второй была тощей облезлой кошкой -
Желтые пуговки глаз да угольный мех.
Люди крестились, лишь переходила дорогу.
Дети любили. Она из запомнила смех.

А в третьей была белой, как пух, вороной.
Любила летать и знала цену вещам.
Пряталась от собратьев в пушистых кронах
И пировала на мусоре по ночам.

Как в четвертой стала высокой и черноглазою,
С целой гривой рыжих, словно солнце, волос.
Любила шутить над людьми со своею магией.
Жила не тоскуя и, вроде бы, невсерьез.

Любила ночи и не любила утро.
В голове бывает, нет-нет, да всплывет как бред,
Что у ведьмы четыре жизни на безрассудства,
Одна человечья. А пятой, конечно, нет.

Рысья

@темы: сказки (цикл рассказов про чудеса)

URL
понедельник, 10 октября 2016
00:25

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
Три маленьких банки варенья.

Персефона собирает чемоданы. Она перерывает шкафы, бегает по углам и разбрасывает вещи по всему их маленькому дому. Набирает огромные сумки ненужной, потрепанной утвари, техники и одежды, еды, косметики и подарков.
Ее стараниями пол почти что ходит ходуном, а квартира постепенно превращается в эпицентр огромного взрыва или же большую черную дыру, в которой одни предметы пропадают бесследно ("Аид, ты не видел мои домашние тапочки?"), а другие появляются неизвестно откуда ("Надо же! Это та самая варежка, которую я потеряла пять лет назад..."). И вот уже последняя клеенчатая клетчатая сумка, оставшаяся, пожалуй, еще со времен распавшегося СССР, отказывается закрываться, раздуваясь до необъятных размеров.

Аид смотрит на весь этот цирк, удобно растянувшись в кресле и потягивая сладкий черный кофе. Иногда смеется и отпускает ехидные комментарии, попутно уклоняясь от летящих прямо в него только что найденных домашних тапочек. Салютует жёнушке кружкой и предлагает взять еще немного барахла, на случай, если она все же решила перевезти весь дом в родные южные края. Персефона упорно его игнорирует. Покрасневшая от напряжения, растрепанная и взмокшая, она в тысячный раз проверяет список необходимых вещей, воюет с наконец-то поддавшейся сумкой и старается выглядеть сильной и независимой. В ее случае – ни разу не испуганной грядущим визитом к родне. Последнее у нее получается плохо. И Аид даже знает, почему, но тактично молчит, наблюдая бой женщины сразу на трех фронтах.

Перед отъездом в отчий дом, случающимся раз в полгода, жена ужасно волнуется, всем своим видом выражая огромное желание остаться в холодном и мрачном, но любимом аидовом царстве. Юг же она разлюбила давно, еще с начала их внезапного сожительства. Но жалость брала свое, и Кора возвращалась к матери, снова и снова, погостить, а точнее – вытрепать нервы посредством нехитрых манипуляций последней. А уж это Деметра умеет. "Форменный вампир. Старая придирчивая швабра", – думал про себя мужчина, всякий раз неизменно строя гримасу. Он любил матушку Персефоны. До дрожи и рвотных позывов любил, и точно знал, что это взаимно. Если отец жены предпочитал держать нейтралитет, то Деметра в первый же день их помолвки налетела на будущего зятя фурией, сообщая ему о том, какой ущерб он наносит буквально целому миру. Самим своим существованием наносит. Все слова Персефоны о том, что она вполне счастлива, были пропущены заботливой матерью мимо ушей, а уж после маленькой свадьбы и решения жить не иначе как в северном городке Аид и вовсе стал ужасным злым драконом. Именно тем, какие в сказках уносят прекрасных принцесс и держат в темнице, без конца угрожая сожрать. В глазах тещи все было именно так: жестокий монстр забрал принцессу из высокой девичьей башни, на забаву себе и на горе родителям. И тут хоть кол на голове теши.

– Может, ты все-таки к ней не поедешь? Не хочешь же, – в который раз интересуется Аид. Знает, что сейчас непременно раздастся в ответ, но неизменно "проверяет почву": а вдруг?
Персефона морщит хорошенький носик и убирает прядь золотистых волос с аккуратного и узкого лица, по-южному смуглого и живого. Смотрит на бледного, нордически-льдоглазого Аида и почти незаметно покачивает головой:
– Ты же знаешь ее. Не приеду – всем кровь попьет. И отцу, и окружающим. Помнишь, что она устроила в прошлый раз? Объявила траур, словно по мертвой, билась в истериках с заламыванием рук... Отцу плешь проела! Благо, не буквально. Не понимает она, что можно... Вот так. – Кроткий взгляд и виноватая улыбка. Аид неспешно кивает, продолжая потягивать кофе, и считает дни до следующего рейса. Ему хотелось бы считать другие: до кончины злобной древней стервы или хотя бы до момента, когда ее заберут в психушку. Но он этого не делал. Даже в своих мечтах. Просто из уважения к Коре.

Аид и Персефона...
Персефона – южная, проведшая всю жизнь в благоухающих садах и под палящим, жарким солнцем; он же, Аид – пришедший из мертвого, заснеженного края, где люди с бледными лицами часто встречают дожди, но подолгу не видят даже малого лучика света. Приехал и увез, вот эту, южную, к себе, в свой дикий и холодный край. А она возьми – и приживись. Еще и влюбилась (и в край, и в Аида) настолько, что уже не мыслит жизни без него. В этом есть счастье, не правда ли?

Вот здесь-то должна появиться Деметра. Из года в год она устраивала запустение и смерть (как правило, моральную) любому, кто находился с нею рядом, и без конца просила Персефону заглянуть в родные, согретые палящим солнцем земли. Лишь тогда она успокаивалась и расцветала, становясь благообразнейшей дамой на свете, – видимо, подпитываясь кровью и потрепанными нервами "малышки". Вампир. Самый настоящий. Даже выглядит неотличимо.

– Хочешь, гранат тебе принесу? – Аид насмешливо фыркает, и его Персефона звонко смеется в ответ. Напряженная тишина распадается в этот же миг. Женщина лукаво подмигивает ему и просит взять с собой несколько банок варенья. Самого вкусного, северного.
– Оно, – говорит Персефона, – очень отличается от нашего. Особый вкус, особый аромат... Словно ягоды становятся вкуснее, созрев на этом страшном холоде. Или, может, их настолько ценят здесь, что жалко тратить на какое-то невкусное варенье? – вслух рассуждает она. Наивно, словно маленький ребенок, который не может объяснить явление, поэтому придумывает сказки. Но Аид не спешит ее разубеждать. Он покорно поднимается с кресла, оставив на столе чашку с траурным темным налетом, и приносит с кухни три банки разного варенья: орехового, яблочного и ежевичного. Баночки маленькие и заводские, легко помещаются в полупустой, наполненный остатками погрома чемодан. Аид внимательно смотрит на время. Он без конца проводит параллель между волшебными зернами и обычным заводским вареньем, отчего-то полюбившимся супруге. Три зернышка граната – три банки северного варева. Отличие лишь в том, что первые глотались сразу, а содержимое вторых уходит в приличные сроки – от самого отъезда с Севера до возвращения из отчего дома. Тем не менее, это работает.

Аид обрывает мысли на половине, но возвращается к ним почти сразу, несмотря на громкий внутренний протест. Мужчина не любит догадки и мифы, странные связи и знаки во всем. Не верит в сказки и измеряет действительность острым умом и стройными логическими нормами. Почти всегда.

Но отчего-то неизменно верит в то, что именно эти три банки варенья, смешной аналог зернышек граната, помогают сердцу жены вновь находить дорогу к нему.

Прим.: "Кора" – "Дева" (др. греч.) – одно из имен Персефоны.
Тихие сказки

@темы: сказки (цикл рассказов про чудеса)

URL
пятница, 30 сентября 2016
14:54

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
- Как похожа на бабку, - снова шепнут за спиной,
А обернешься, так сразу отводят взгляд.
Им виднее, я не знаю была какой
Моя бабка, в доме о ней молчат.
Я в народе слышала сплетни, что, мол, была
Первой красавицей, красный носила плащ,
К старой прабабке что жила вдали от села,
Ходила одна сквозь лес, не боялась чащ.
Смеялась в лицо, когда слышала: бойся волков,
Что следят глазищами желтыми из леса тьмы.
И за сына викария отец был отдать готов,
И назначили свадьбу на самый конец зимы,
И пошили уже белошвейки венчальный наряд,
Но все чаще она уходить стала в зимний лес,
И скользила по улицам тенью, прятала взгляд,
А потом ее след на заснеженной тропке исчез.
И спускали напрасно охотники псов в лесу,
Как щенков разогнал эту свору протяжный вой,
И сказали тогда поседевшему вмиг отцу,
Не увидеть тебе свою дочку больше живой.
Ни нашли ни следа мы ее, ни пряди волос,
Видно волки задрали, да утащили в лес…
А потом летней ночью на крылечко кто-то принес
Сверток с младенцем, записку да дочкин крест.
«Не ругайте меня, слез не лейте за упокой,
Я жива, да не стоит больше домой меня ждать,
С нелюбимым к венцу не пойду, мил мне другой.
Свою дочь отдаю, да прошу её воспитать.
Нарекла её Анной на третий восход луны,
И ещё раз прости отец свою вольную дочь.»
Говорят, что с тех пор были волки в лесу не слышны,
И не страшно пойти стало в лес в темную ночь.
Много лет с той прошло поры, подутихла молва,
Расцвела моя мать, и отвел ее дед к венцу,
Минул срок, и когда моя мать меня родила,
Говорят, притащили оленя ночью к крыльцу,
С того дня появились в лесу снова волчьи следы,
Молвят, что находили следы под моим окном,
И тогда, чтоб лихой не стряслось беды,
Частоколом высоким отец окружил наш дом,
Я росла, засыпая под волчий тоскливый вой,
- Не ходи дочка в лес, - мне твердили отец и мать
- Как похожа на бабку, - шептались всю жизнь за спиной,
Я смотрела на лес, и мечтала туда сбежать.
Я хотела почувствовать пальцами мех густой,
Я в ветрах узнавала стаи своей голоса,
Объяснила бы бабушка если б была со мной,
Почему в полнолунье у меня желтеют глаза. (с)

@темы: сказки (цикл рассказов про чудеса)

URL
среда, 21 сентября 2016
13:15

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
Послушай, милая.
С таким лицом, не знающим ласки,
хоть глаза бездонны, а губы полны,
с таким лицом, милая, ну куда тебе в сказки?
Тебе только в саги, чеканны и холодны.

Так стой же, милая, стой, обожжешься!
Не про тебя кованы железные сапоги.
Не надо, не пей из колдовского колодца,
а если выпила - не оборачивайся, беги.
Не надо, не коли пальцы старой иголкой,
яблок не ешь и в зеркало не гляди.
Твои чудеса совершенно иного толка,
потому не тронь их, не задевай, не буди.

Твои чудеса совершенно иного сорта.
Ты же не хочешь в кургане лежать семь лет?
Ты, моя милая, для сказки излишне горда.
А потому убирайся отсюда не глядя, мой свет.

Ну а если не сможешь сбежать и скрыться,
то, главное, не люби и не пей заколдованного вина.
И пиши, кровью вписывай свое имя в страницы,
Чтобы помнили дольше, чем прочие имена

Амариэ

@темы: сказки (цикл рассказов про чудеса)

URL
понедельник, 19 сентября 2016
21:26

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
Врача зовут Ирина. Говорят, хороший врач. Нам повезло. Я ни разу не видела ее лица. Она всегда маске и в очках. Она - инфекционист. Хороший инфекционист и плохой психолог. За все время, что она лечит мою дочь, она не сказала мне ничего успокаивающего. Она разговаривает со мной языком цифр и фактов. - ...лейкоцитов 12...
- Это хорошо?
- Это меньше, чем было, но больше, чем норма. И родничок просел. Пересушили.
- Это опасно?
- Я назначу препарат, и он стабилизирует....
Она разговаривает...неохотно. Родители лежащих здесь, в больнице, детей пытают ее вопросами. Она должна отвечать. Но каждое слово, сказанное ею, может быть использовано против неё. Ирина выбирает слова аккуратно. У каждого слова есть адвокат, зашифрованный в результате анализа. Ирина хочет просто лечить. Молча. Без расспросов. Но так нельзя.
Я не знаю, нравится она мне или нет. Не пойму. Я вынуждена ей доверять. Здоровье моей дочери в ее руках. Она вообще не пытается нравиться, успокоить меня, погасить панику. Но она и не должна, наверное. Она должна лечить инфекции, а не истерики.
Я вижу, что Ирина устала. Сквозь стекла очков я вижу красные, будто заплаканные глаза. Я уже не спрашиваю ничего. Я и так вижу: дочери лучше. Положительная динамика налицо. Два дня назад дочка была почти без сознания, я сегодня сидит, улыбается, с аппетитом ест яблоко. Ирина осматривает дочку, слушает, подмигивает.
Говорит ей: - Молодец, Катя.
А мне ничего не говорит. Я же не спрашиваю.
После обеда привезли годовалого мальчика. Очень тяжелого. Ирина стала вызванивать центральную больницу. Дело в том, что здесь, в инфекционной, нет реанимации. А мальчик очень плох. Но центральная грубо пояснила: у него какая-то нейроинфекция, лечите сами, у нас мест нет. Рабочий день врача - до 15 часов. Ирине пора домой. У нее есть муж и свои собственные дети. Но мальчик. Он очень плох.
Ирина остается на работе. Наблюдать за пациентом. Ругается с центральной. Требует прислать невролога и какой-то препарат. Ругается с мужем. Муж требует жену домой. Потому что мальчик - чужой, а дома - свои.
Медсестры притихли. Они привыкли, что начальство сваливает в три. После трех в больнице весело. Годовалый мальчик с мамой лежит в соседнем с нами боксе. Слышимость отличная. Мама мальчика разговаривает по телефону. Мне слышно каждое слово. Она звонит знакомым и просит молиться за Петю. Подсказывает, какие молитвы. Сорокоуст. И еще что-то. Просит кого-то пойти в церковь и рассказать батюшке о Пете. Чтобы батюшка тоже молился. Батюшка ближе к Богу, чем обычные прихожане, его молитва быстрее дойдет.
Я слышу, как врач Ирина вечером входит к ним в палату, и говорит маме мальчика, что лекарство нужно купить самим. Потому что в больнице такого нет. Запишите, говорит Ирина. Диктует препараты. Среди них - "Мексидол".
Я слышу, как мама возмущенно визжит: - Мы платим налоги! ... Лечите ребенка! ... Везде поборы!... Я вас засужу...
Ирина ничего не отвечает и выходит из палаты. Моей дочери тоже капают "Мексидол". Мы тоже покупали его сами. Я слышу, как мама мальчика звонит мужу. Жалуется на врача, просит мужа принести иконы и святую воду.
У меня есть лишние ампулы "Мексидола". Я беру упаковку и выхожу в коридор. В принципе, это запрещено, все боксы изолированы, но я ищу Ирину. Нахожу ее в Ординаторской. Она диктует список препаратов для Пети. Диктует своему мужу. Она меня не видит, стоит спиной.
- Ну, Виталь. Сейчас надо. Привези. Мальчишки побудут одни 20 минут. Не маленькие...
Виталя бушует на другом конце трубки.
- Виталь, аптека до десяти. Потом расскажешь мне, какая я плохая мать. Сейчас купи лекарства...
- Вот "Мексидол", - говорю я. - У меня лишний. Пусть "Мексидол" не покупает.
Ирина вздрагивает, резко оборачивается. Я впервые вижу ее без маски. Красивая.
- А, спасибо, - говорит она и добавляет в трубку. - "Мексидол" не надо, нашли...
Я засовывают в карман ее халата тысячу рублей.
- С ума сошла, не надо! - Ирина ловит мою руку. - Это не Вам. Это Пете.
Она опускает глаза.
- Спасибо тебе, - тихо говорит она и поправляет сама себя. - Вам.
- Тебе, - поправляю я её обратно и возвращаюсь в свою палату.
Ночью Пете становится хуже. Я сквозь сон слышу, как Ирина командует медсестрам, какую капельницу поставить и чем сбить температуру. Слышу также, как фоном молится мама мальчика.
Когда заболела моя дочь, мне хотели помочь тысячи людей. Если привести примерную статистику, то примерно из каждой сотни тех, кто хотел помочь,
85% - молились за мою дочь и подсказывали мне правильные молитвы, советовали исповедоваться, вызвать батюшку в больницу, поставить свечку. Говорили: "молитва матери со дна морского достанет".
5 % предлагали попробовать нетрадиционную медицину, гомеопатию, остеопатию, акупунктуру, рейки, колдуна, бабку, целителя, метод наложения рук.
10% - прагматично давали контакты хороших врачей, советовали лететь в Европу, потому что "в России нет медицины, ты же понимаешь".
Я читала где-то, что чем ниже уровень жизни людей, тем сильнее Вера. Чем меньше зависит от человека, тем больше он уповает на Бога. Я не знаю, так это, или нет, но мама Пети выглядит как женщина, которая , если бы могла выбирать, повезла бы больного ребенка в церковь, а не в больницу.
Я сама верю в Бога. Настолько, что я срочно покрестила дочку в больнице (батюшку в инфекционную больницу не пустили). Сама покрестила. Так можно в критической ситуации. Как наша. Нужна святая вода. Или даже вообще любая вода. И слова, продиктованные Богом.
Я верю в Бога. Сильно верю. Для меня нет сомнений, что Он - Есть. Свои действия и поступки я всегда мысленно согласовываю с Богом. И чувствую Его благословение. Но у Бога очень много работы. Он любит. И прощает. И спасает. И направляет. Он Всемогущ. А мы - нет. И у Бога нет цели прожить за нас наши жизни, решить за нас наши задачи. Бог - учитель, но домашнее задание выполнять надо самим. Он учит нас жить с Богом в душе, а уж кто и как усвоит Его урок...
Иногда с хорошими людьми случаются плохие вещи. И это тоже - Божья Воля. А вот то, как вы справляетесь с ситуацией - это уже ваша "зона ответственности". Проверка того, как вы усвоили урок Бога. Для чего-то же Вы живете. И не надо упаковывать свою лень и безответственность в "Божье провидение" и "Божий промысел".
Божий промысел лишь в том, чтобы все мы в любой, даже самой сложной ситуации, оставались людьми... Бог не купит антибиотики. Антибиотики купит Виталя. Который сегодня сам кормит гречкой своих двоих детей, потому что мама занята. Мама спасает маленького Петю, которого захватила в плен инфекция...
К утру Пете стало лучше. Он заснул. Без температуры. Спокойно. Заснула и мама. Я не слышу молитв. Слышу храп.
Ирина не спала всю ночь. В 9 начинается ее новая смена. Она делает обход. Заходит в палату к нам с дочкой.
- Лейкоцитов 9, - говорит она.
- Спасибо, - говорю я.
- Это хорошо. Воспаление проходит.
- Да, я поняла.
Я ничего не спрашиваю. Я ей очень сочувствую. Ирина в маске и в очках. За очками - воспаленные, красные, будто заплаканные глаза. Она идет обходить других пациентов. В три часа заканчивается ее смена.
Пете намного лучше. Он проснулся веселый, хорошо поел.
Перед тем, как уйти домой, Ирина заходит к ним в палату. Убедиться, что все в порядке. Я слышу, как она осматривает мальчика и ласково уговаривает дать ей его послушать. В этот момент у мамы звонит телефон, и я слышу, как мама мальчика говорит кому-то восторженно: - ОТМОЛИЛИ ПЕТЮ, ОТМОЛИЛИ!!!!
Я смотрю в окно своей палаты, как врач Ирина идет домой. У нее тяжелая походка очень уставшего человека. Она хороший инфекционист. И очень хороший человек. Посланник Бога, если хотите. Это она победила Петину болезнь. Убила ее своими знаниями, опытом и антибиотиком. И сейчас идет домой. Без сил и без спасибо. Работа такая. Отмолили...
(С) О. Савельева

@темы: бог-иньское

URL
пятница, 16 сентября 2016
22:14

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.

@темы: дурака валяние

URL
13:50

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
#Sk_Сказки

— Здравствуйте, мне нужно сделать копию этого ключа, — молодая девушка протянула его мастеру. Седой старик поднял голову и внимательно посмотрел на свою гостью.
— Если я не ошибаюсь, вы уже приходили ко мне, правда?
— Если честно, не помню. Возможно, — пожала она плечами.
— Да, да, точно. Только в прошлый раз вы были с молодым человеком, — мастер прищурился и посмотрел на ключ, — да и ключ был другой. Девушка заметно занервничала и, скрестив руки на груди, окинула взглядом старика.
— Это имеет какое-то значение? Я, кажется, попросила вас сделать мне копию. Это возможно? Или вы составляете досье на каждого своего клиента?
— Нет, конечно, — улыбнулся мастер в седую бороду, — просто я вспомнил, что в прошлый раз у вас был длинный красивый ключ, а теперь — обычный, стандартный. У вас что-то случилось?
— Это вообще не должно вас касаться, — девушка нахмурилась и протянула руку, — если вы не хотите делать свою работу, я найду другого мастера, который не будет задавать глупых вопросов и лезть в мою личную жизнь. Отдайте мне ключ.
— Ну, что же вы так нервничаете? Сейчас я все сделаю, — старик надел очки и принялся внимательно рассматривать ключ, — просто я почти всю свою жизнь посвятил этим ключам. Для меня каждый из них, это, своего рода, экспонат. Я смотрю на ключ, а затем на человека, который его принес и, знаете, с недавних пор я стал замечать, что по связке ключей можно многое узнать об их хозяине.
— В наше время это не удивительно, — немного успокоилась девушка, — с развитием всех этих психологий, характер человека узнают даже по содержимому его холодильника.
— Согласен, — кивнул старик, — но гораздо интереснее делать это на основе своих личных наблюдений, не так ли?
— Возможно, — кивнула девушка и нетерпеливо поджала губы.
— Это очень интересно, на самом деле, — заговорил мастер, заметив скептицизм во взгляде девушки, — я заметил, что ключи — они, как лакмус. Связка ключей очень хорошо характеризует ее хозяина.
— Например? — скорее, чтобы поддержать разговор, спросила она. Старик достал из стола новую заготовку и посмотрел на девушку.
— Например, я заметил, что есть такие люди, у которых на связке ключей всегда присутствует один здоровенный ключище. Там может быть много брелоков, маленьких ключиков, но они не имеют значения. Именно этот Царь-Ключ является наиглавнейшим звеном в этой системе. Без него не было бы ничего. Иногда мне кажется, что без него не было бы даже самого человека. Он бывает настолько огромен, что людям приходится постоянно носить всю связку в руках, так как она просто никуда не помещается. Женщинам легче. У них есть ключехранилища — это их сумки, а вот мужчинам приходится нелегко. После нескольких порванных карманов и болючих синяков на ноге, им приходится что-то придумывать. Некоторые переходят на темную сторону и покупают барсетки, но настоящие адепты Ордена Ключа не сдаются. Они принимают этот вызов и носят свое орудие в руках. Я хотел бы хоть раз посмотреть на мир их глазами. Мне кажется, что они видят себя рыцарями, в руках которых зажат Меч Истины. Они делают им всё: показывают направление, чешут затылок, надевают обувь… Ключ становится продолжением их тела, металлический лязг успокаивает их и придает сил. Как будто могучая энергия проходит через эту своеобразную антенну и растекается приятным теплом по всему телу. Попробуйте отобрать его у них и вы увидите, как они сразу почувствуют себя неуютно. Пальцы начнут подрагивать, взгляд станет тревожным, а речь сбивчивой. Думаете, это все просто так? Вряд ли.
— По-моему, все гораздо проще. Разве они виноваты в том, что на их дверях установлены такие замки?
— А разве я сказал, что они в чем-то виноваты? Нет, я не обвинил их ни в чем. Я даже близок к тому, чтобы признать такие замки большой удачей. Ведь не каждому достается такое право — стать обладателем такого Ключа. Девушка ненадолго задумалась и покосилась на своего собеседника. С виду — обычный старик, а говорит так, как будто он двадцать лет безвылазно просидел в этом своем магазинчике и от этого ему наглухо свернуло крышу.
— Вы скоро сделаете мой ключ? — осторожно спросила она.
— Я знал таких людей, которые, даже после переезда или смены замков, оставляли этот ключ в связке, — не обращая внимания на ее слова, продолжил мастер, — что может заставить человека носить с собой, по сути, уже ненужный и неудобный предмет, который нельзя даже положить в карман? В этом есть какая-то загадка. Как пить дать.
— Не все же такие? — заметила девушка, — некоторые просто выбрасывают старые ключи.
— Выбрасывают? Я ни разу не видел человека, который подошел бы к урне и бросил бы в нее ключи. Может быть вы видели? Вряд ли. Люди зачем-то хранят их, даже если они им уже не нужны. Максимум, что они могут сделать — это снять его со связки и положить в тумбочку. Скорее они его потеряют, чем выбросят. Кстати, вы когда-нибудь теряли ключи? — старик отвлекся от работы и посмотрел на нее, — вспомните свои чувства в тот момент, когда вы это осознаете. Ты в панике бьешь себя по карманам, оглядываешься по сторонам, в своей голове ты сразу выстраиваешь маршрут и отмечаешь на нем точки, в которых ты мог их оставить. Затем ты бежишь по этому пути, обшаривая каждый уголок… Какое счастье, если ты их находишь, правда? А если нет? Это становится огромной проблемой. Еще долгое время ты, сам того не замечая, ищешь их везде. И даже тогда, когда ты заказываешь новые ключи, ты постоянно сравниваешь их со старыми. Разве это не похоже на ситуацию, когда ты теряешь близкого человека?
— Возможно… А почему бы вам самим не попробовать повесить такой ключ на свою связку? Тогда, быть может, вы постигните эту великую тайну, — иронично произнесла девушка.
— А зачем? Нет никакой пользы от ключа, которым нельзя открыть замок. А еще меньше пользы от ключа, которым можно открыть чужую дверь. Конечно же, если ты не вор.
— В какой-то степени вы, конечно, правы, — задумалась девушка.
— А еще есть другие люди. На их связках висят два-три ключа, но они тоже не помещаются в карман. Потому что остальное место занимают брелоки. Их может быть сколь угодно много и когда этот человек подходит к своей квартире, в подъезде начинается карнавал. Такую погремушку слышно даже на улице, и все люди во дворе знают — человек пришел домой. Наверное, в прошлой жизни они были музыкантами или тюремными надзирателями.
— Да, — улыбнулась девушка, — я знаю пару таких людей.
— Или, к примеру, люди-хранители. У них всегда хранится единственный экземпляр ключа от какой-нибудь двери. Чтобы его получить, можно полдня прокататься за этим человеком по городу. А остальные полдня потратить на то, чтобы вернуть ключ владельцу. Они очень внимательно относятся к своей миссии хранителя.
— И такой знакомый у меня тоже есть, — рассмеялась девушка.
— А знаете, что самое интересное в этом всем?
— Что? — То, что одинаковые ключи есть только у любящих друг друга людей.
— По-моему, это очевидно, — пожала плечами девушка, — они же живут в одной квартире, поэтому и ключи у них одинаковые.
— Не всегда, — усмехнулся старик, — далеко не всегда. Он закончил работу и, обдув новый ключ, протянул его девушке. Взяв его, поблагодарила мастера и уже собралась уходить.
— А самое главное, — бросил ей вслед старик, — самое главное это то, что пока у вас и у другого человека есть ключи, которыми вы можете открыть одну и ту же дверь — вы еще не стали чужими друг для друга. Девушка остановилась и медленно обернулась.
— Это вы к чему сказали?
— К тому, что тот парень, с кем вы приходили в прошлый раз, пока не собирается делать копию ключа от своей квартиры, но он до сих пор висит на вашей связке, — улыбнулся мастер, — может быть, вам пока еще не нужен новый ключ, который я вам только что сделал? Девушка ненадолго погрузилась в свои мысли, рассматривая новый ключ, который она держала в руках. Затем, приняв какое-то решение, она подошла к мастеру.
— Вы знаете… Может быть, вы и правы, — она протянула ключ старику, — если вы не против, пусть он полежит у вас некоторое время, а если он мне понадобится, я приду за ним, хорошо?
— Вы предлагаете стать мне хранителем? — усмехнулся старик.
— Ну, можно и так сказать. Мастер кивнул и взял ключ из рук девушки.
— Спасибо вам, — весело сказала девушка и радостной походкой почти побежала по тротуару. Старик открыл ящик стола и посмотрел на кучу разных ключей, лежащих в нем.
— Пока еще никто не возвращался, — усмехнулся он и бросил к ним еще один.

Автор: Евгений Чеширко

@темы: сказки (цикл рассказов про чудеса)

URL
вторник, 30 августа 2016
12:10

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
30.08.2016 в 11:33
Пишет  Жираф озера Чад:

Видюшка
На просторах найдено. Почитала немного про видео... Кто-то говорит, что видел давно и снимали его в прошлом году после доклада о коррумпированности учителей и медиков, а кто-то - сейчас после речей одного видного деятеля...
Не скажу вам точно - телевизора у меня нет.
Видео сильно конечно яркое, но текст имеет право быть))



URL записи

@темы: дурака валяние

URL
четверг, 25 августа 2016
21:41

Если лошадь вам говорит, что вы псих, то это так и есть.
Демон услышал своё имя. И привычно шагнул в тяжёлый, густой человеческий мир.

Он оказался в небольшой комнате. Склонившись над древней книгой, перед ним сидела девочка, лет шести. Обычная маленькая девочка. Белокурая, растрёпанная и вся перепачканная шоколадом.
Почувствовав присутствие демона, она подняла голову. И радостно уставилась на него огромными голубыми глазищами.

- Откуда это у тебя? – спросил демон, указывая на книгу.
- У меня папа – оккультист. – важно сообщила малышка.
- А меня зачем вызвала?
- На демона хотела посмотреть.
- Посмотрела?
- Посмотрела. – кивнула малышка, и её чумазая мордашка расплылась в довольной улыбке.
- А ты как сюда попал? – с любопытством разглядывая демона, спросила она.
- Сама же меня пригласила - чуть насмешливо ответил он. - Вот я и пришёл из параллельного мира.

Демон помолчал, вглядываясь во что-то невидимое своими пронзительными глазами.
- Мудак он всё-таки был, этот ваш Эвклид. - произнёс, наконец, демон. - Сказал, что параллельные линии не пересекаются. А вы поверили.
- Не пересекаются они, как же. - продолжил он. - Вот сунет любопытная девчонка свой нос куда не следует, искривится пространство и сойдутся параллельные линии наших судеб в одной точке. И никакой Эвклид эту точку теперь не сотрёт.
- Эвклид мудак! – радостно повторила девочка новые для неё слова.
- Умница. Вслух только этого не говори, – посоветовал демон. - Уши целее будут.
- Эвклид - мудак. – чуть слышно прошептала малышка, ещё шире распахнув свои глазища.
И вся замерла, старательно запоминая первую в своей жизни оккультную тайну. Ту, о которой можно говорить только шепотом и только своим.
А потом снова улыбнулась демону.

- А ты почему не улыбаешься? - спросила она.
- Я никогда не улыбаюсь. - равнодушно ответил демон.
Глаза дечонки снова полезли на лоб.
- Ты что, совсем никогда-никогда не улыбаешься? - недоверчиво переспросила она.
- Нет.
Малышка на секунду задумалась.
- А я вот всё время улыбаюсь. Я так много улыбаюсь, что у меня даже щёки потом болят. - Весело заявила она и потерла кулачками свои чумазые щёчки.

А потом она как-то притихла. Смотрела на демона. Молчала. Переводила взгляд куда-то вдаль. И смешно хмурила маленький лобик, словно пыталась разглядеть что-то очень-очень большое.

Демон ждал.

- Ты же исполнишь моё желание, если я отдам тебе душу? - наконец спросила она.
- Хорошо подумала?
Малышка кивнула.
- Я хочу, чтобы ты улыбался.
- Дорого же тебе обойдётся этот подарок, – задумчиво ответил демон. – Да и мне тоже.
- А тебе почему? Я у тебя ничего просить не буду. – гордо вскинула девчонка и без того курносый носик.
- Не будешь. Я сам очень много захочу тебе дать взамен. Так что давай лучше оставим всё как есть. Ты сейчас завершишь ритуал. Я отправлюсь туда, откуда появился. И мы забудем об этом разговоре. Договорились?

- Я хочу, чтобы ты улыбался. – как-то совсем по взрослому сказала девочка. И взгляд у неё вдруг стал совсем взрослый.

Многое напомнил демону этот взгляд.
Он смотрел на детское личико, а видел старушку отщельницу. Которую ему, - тогда ещё совсем молодому и глупому, - вздумалось подразнить.
Он помнил, как она хрипло смеялась. А он маялся, кружился вокруг неё и всё колошматился о невидимую стену, пытаясь учуять в ней слабину.

А потом вихрем налетело другое воспоминание. Он снова видел одинокую хижину на опушке леса. Хмельную толпу, что приближалась к хижине с факелами в руках. И красавицу-ведьму, которая вышла встречать незванных гостей. И лес, замерший за её спиной, словно готовый к прыжку зверь. И странный туман, опасно сгущавщийся вокруг.
Крестьяне подходили всё ближе, подгоняемые слепой злобой и суеверным страхом. А она стояла и смотрела. И огонь отражался в её застывших чёрных глазах.

И ещё кое-что демон знал очень хорошо. Если она так смотрит - это значит, что он проиграл.

- Завершай ритуал! - прорычал демон.

Видения исчезли. Перед ним снова сидела смешная девчонка с перепачканой шоколадом мордашкой.
- Бяка ты. И вредина. - обиженно сказала она. А потом торопливо забормотала слова заклинания.
Комната исчезла в темноте.

Демон сидел один на вершине огромной горы. Бесконечная ночь бархатным чёрным одеялом покрывала его мир.
- Папа оккультист, говоришь? – спрашивал демон у невидимой собеседницы. – Что ж… достойная у папы смена подрастает. Давно в вашем мире таких не было.
Он замолчал. Нахмурился.
Болела скула. Демон провёл по щеке огромной горячей ладонью.
- Ничего. - пробормотал он. – Это поначалу, с непривычки. Скоро пройдёт.

© Роня Рябинова

@темы: сказки (цикл рассказов про чудеса)

URL